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não se sabe se o silêncio
é esse templo que carece de Deus,
se o corpo é sempre honesto
o que comanda a franqueza electiva?
se o erro é puro, resta a nostalgia,
reserva a que chamas
sonho, sibilante desastre derramando
a nudez da disciplina.
quando nada há a acrescentar
uma e uma mesma coisa, em cada forma,
pelo perigo da condição de movimento,
o desejo como gota em ruína;
— a quieta
cintilação nas mãos do vento.
Poema | Poem by - Ana Freitas Reis
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